Llamada Soledad

 Aquella noche la oscuridad era densa, como el ferviente humo que perecía en el anonimato tras cada calada que degustaba de un sencillo canuto, mientras el sonido del balanceo de mi butaca arrullaba al silencio que bañaba mi cuarto. No pude evitar sentirme identificado en cierta medida con la sustancia que me abrazaba y me ayudaba a abstraerme de la triste realidad. Claro y dinámico en mis inicios, patético y difuso en la culminación de mis actos.

 Tiempo atrás, aquella estancia había estado tintada de sus risas y sus besos, de sus gemidos al oído, vertidos con delicadeza en la caldera de mi alma. Su mera presencia otorgaba una luz pura y cristalina a la habitación, envidiada por el destello argénteo más brillante de la luna llena más hermosa.

 En aquellos momentos, no necesitaba intereses vacíos ni placebos sentimentales, el simple acto de bucear en su mirada era más que suficiente para dar sentido al torbellino que siempre había sido y será mi existencia.

 La embriaguez emocional me impedía ver más allá de la fragancia de su pelo, del tañer melodioso de su voz; amaba esa sensación, al igual que la amaba a ella. Pero, detrás de ese telón de alegría, la directora de todas las funciones de mi vida esperaba pacientemente la resolución que ella había predicho con cruel precisión hasta el día de hoy. Y, como de costumbre, Soledad volvió a colgar el cartel de cerrado por defunción.

 Ahora sólo me quedaba un álbum de fotos para revivir nuestra vida juntos, impregnado con recuerdos pasados más felices, mientras la ceniza ahogaba el cuello del porro en el cenicero, dando por finalizada aquella siniestra danza que compartía todos los días, desde que el Sol se desperezaba de su nocturno letargo, hasta que la luna se vestía de gala y me sonreía irónicamente con sus finas curvas plateadas, con mi ambigua casera, una puta llamada Soledad.